Voilà un roman (peut-être) intellectuel. Un livre comme un conte de fée, dont, au début de la lecture je me suis dit : "non, vraiment, l'auteure s'écoute trop. J'arrête." Et puis. Je me suis prise au jeu de cet élan du verbe comme on se laisse bercer par un air de musique. Pour cheminer avec un plaisir toujours croissant vers une fin surprenante, mais qui, avec le recul, est comme elle devait être. Pour ne rien abîmer.

Présentation de l'éditeur
"Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette, j'ai des oignons aux pieds et, à en croire certains matins auto-incommodants, une haleine de mammouth. Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se fait des concierges qu'il ne viendrait à l'idée de personne que je suis plus lettrée que tous ces riches suffisants. Je m'appelle Paloma, j'ai douze ans, j'habite au 7 rue de Grenelle dans un appartement de riches. Mais depuis très longtemps, je sais que la destination finale, c'est le bocal à poissons, la vacuité et l'ineptie de l'existence adulte. Comment est-ce que je le sais? Il se trouve que je suis très intelligente. Exceptionnellement intelligente, même. C'est pour ça que j'ai pris ma décision : à la fin de cette année scolaire, le jour de mes treize ans, je me suiciderai. "


   

C'est un roman comme un cadeau. Un livre juste et drôle. Et cruel. Sensible. Subtil. En chemin, je ne peux m'interrompre. Alors j'ai fait le voyage d'une seule traite.
A la dernière ligne, rester encore un peu dans cette intimité, juste un peu dans cette vie si simple. Tout cet amour. Mais. L'histoire de Simple s'arrête ici, la mienne reprend le fil du quotidien. Seulement, ce matin, je me sens un peu fatiguée d'avoir tant veillé hier. Pourtant, j'ai l'humeur joyeuse, un sourire m'accompagne.


Présentation de l'éditeur
Simple dit " oh, oh, vilain mot " quand Kléber, son frère, jure et peste. Il dit " j'aime personne, ici " quand il n'aime personne, ici. Il sait compter à toute vitesse : 7, 9, 12, B, mille, cent. Il joue avec des Playmobil, et les beaud'hommes cachés dans les téphélones, les réveils et les feux rouges. Il a trois ans et vingt-deux ans. Vingt-deux d'âge civil. Trois d'âge mental. Kléber, lui, est en terminale, il est très très courageux et très très fatigué de s'occuper de Simple. Simple a un autre ami que son frère. C'est Monsieur Pinpin, un lapin en peluche. Monsieur Pinpin est son allié, à la vie à la mort. Il va tuer Malicroix, l'institution pour débiles où le père de Simple a voulu l'enfermer, où Simple a failli mourir de chagrin. Monsieur Pinpin, dans ces cas-là, il pète la gueule. Rien n'est simple, non, dans la vie de Simple et Kléber. Mais le jour où Kléber a l'idée d'habiter en colocation avec des étudiants, trois garçons et une fille, pour sauver Simple de Malicroix, alors là, tout devient compliqué.