Voilà un roman (peut-être) intellectuel. Un livre comme un conte de fée, dont, au début de la lecture je me suis dit : "non, vraiment, l'auteure s'écoute trop. J'arrête." Et puis. Je me suis prise
au jeu de cet élan du verbe comme on se laisse bercer par un air de musique. Pour cheminer avec un plaisir toujours croissant vers une fin surprenante, mais qui, avec le recul, est comme elle
devait être. Pour ne rien abîmer.
Présentation de l'éditeur
"Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette, j'ai des oignons aux pieds et, à en
croire certains matins auto-incommodants, une haleine de mammouth. Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se fait des concierges qu'il ne viendrait à l'idée de personne que je suis
plus lettrée que tous ces riches suffisants. Je m'appelle Paloma, j'ai douze ans, j'habite au 7 rue de Grenelle dans un appartement de riches. Mais depuis très longtemps, je sais que la destination
finale, c'est le bocal à poissons, la vacuité et l'ineptie de l'existence adulte. Comment est-ce que je le sais? Il se trouve que je suis très intelligente. Exceptionnellement intelligente, même.
C'est pour ça que j'ai pris ma décision : à la fin de cette année scolaire, le jour de mes treize ans, je me suiciderai. "
par La Hutte aux Pies
publié dans :
Comme un roman
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